"LA NIÑA DE PAPÁ" (Sardinas envenenadas)

Escenario: Un camping en plena Costa Daurada.

Personajes: Mis amigos y yo (todos entre los 19 y 21 años de edad) y una familia francesa que acampa a nuestro lado.

Las incomodidades del camping eran absolutamente secundarias, todas las noches salíamos, bebíamos grandes cantidades de alcohol, nos reíamos con cualquier bobada, no nos comíamos ni un colín...

Durante el día solíamos repartirnos: unos a la playa, otros a la piscina, otros a la sala de TV para ver la etapa del Tour de Francia... creo que ahí fue donde conocimos al vecino francés, vibrando a viva voz durante la retransmisión de una cronoescalada en Pirineos.

Yo chapurreaba algo de francés así que nos pusimos a hablar. Él estaba allí pasando unos días con su mujer y su hija en una tienda de campaña que parecía una mansión. Mentiría si dijera que recuerdo su nombre (o de qué ciudad era) pero jamás olvidaré que se trataba de un tipo afable, simpático y generoso.

Sobre todo esto último, quizás demasiado.

Una tarde que mi grupo estaba reunido antes de salir pensando en qué hacíamos para cenar (cocinar algo tardando mil horas con el puto camping-gas o los clásicos bocatas) nuestro cordial vecino y su mujer aparecieron por sorpresa cargando con una enorme sartén (tamaño paellera) repleta de sardinas.

El siguiente par de días, antes de salir a comprar les preguntábamos si querían algo o si podíamos echarles una mano en lo que fuera... lo típico. La mañana del viernes, contra todo pronóstico, nos tomaron la palabra haciendo una curiosa petición.

El francés nos preguntó si íbamos a salir a dar una vuelta por el pueblo y tras contestarle que sí, que era vendredi soir y que comme d'habitude haríamos la fête... nos pidió que si por favor podríamos llevar a su hija con nosotros para que saliera algo.

Su hija de dieciséis años. Oh la lá!!!

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¿En qué estaría pensando ese hombre? ¿Qué clase de tipo deja a su hija "para salir" en manos de un grupo de nueve desconocidos que acumulaban colillas y latas vacías de cerveza a la puerta de sus tiendas?

Cuando expliqué a mis amigos que esa noche seríamos diez y quién nos iba a acompañar... se desató un cachondeo tremendo.

Algunos protestaron por tener que hacer de "niñera"... otros me preguntaban cómo se decía tal o cual guarrada en francés, por si las moscas...

"¿Pero dónde coño la llevamos? Todas las noches empezamos con botellón en la playa, no podemos emborracharla en la primera media hora así por las buenas..."

"Yo pienso estar a mi bola, no me jodas, paso de que esa cría me corte el rollo..."

"Pues a mi me parece que la nena tiene un polvo..."

"A mi me gusta más la madre, ya podría ser ella la que se esté aburriendo y quiera marcha..."

"Eh, eh, si hay que tirársela guardemos respetuosos turnos... yo me pido primer que para eso fregué a conciencia la puta sartén de las sardinas antes de devolvérsela..."

En medio de aquellas lindezas que salían por nuestras bocas uno de mis amigos empezó a gesticular con los brazos, como si esquiara, sacudiendo la pelvis, follándose el aire... "estas francesitas seguro que saben latín, no me jodas... ¡fijo que es una cachonda!"

Al parecer, en ese preciso instante nuestro vecino francés pasó cerca de las tiendas y descubrió el pastel, presenció nuestro lado oscuro.

Un rato después vino a decirme (con cara de pocos amigos) que su hija no saldría con nosotros ni esa ni ninguna otra noche.

Sin duda fue lo mejor para todos, la pena es que tampoco hubo más sardinas.