Vacaciones en el Mar (2ª parte): "ROMPEOLAS"

(VIENE DE LA ENTRADA ANTERIOR) -PINCHE AQUÍ PARA LEERLA-

"Ya sé que no te interesa pero voy a contarte mi vida", dice abriendo una lata de Mahou Clásica y tumbándose a mi lado desnuda sobre la cama.

Me dice que lleva unos pocos meses bastante perdida, que acaba de divorciarse... me habla de su marido (un transportista con cierta afición a bajarse al moro y hacer numerosas paradas técnicas en clubes de alterne), de lo que le ha costado mandarle a paseo y de las recaídas que ha tenido recibiéndole en casa (y cama) alguna que otra mañana mientras sus hijos estaban fuera...

"¿Hijos?", pensé en voz alta antes de preguntarlo.
"Sí" -contesta- el menor tiene diecisiete años y la mayor diecinueve... van fatal en el instituto, repetidores los dos y encima este año les han puesto en la misma clase..."

Me incorporo y observo bien a aquella mujer, habría jurado que no tiene más de treinta y cinco años pero de repente no me salen las cuentas...
Soy consciente de mi falta de cortesía pero igualmente pregunto cuántos años tiene... "dentro de un par de meses cumpliré cuarenta y uno, ¿tú?", responde.
"Sólo cinco menos", miento, realmente me saca casi nueve...

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Volvemos a hacerlo. A continuación enciendo la radio, sintonizo una emisora musical y propongo sacar otro par de cervezas del frigo... pero ella prefiere que bajemos a un bar y así "me invita a algo pagando la apuesta del baño en la playa".
Nos vestimos y bajamos.

Se ve que sigue descolocada por todo lo sucedido en el último par de horas. Pedimos un par de jarras, nos sentamos y ella comienza a presentarme (a su modo) un innecesario alegato de defensa: "me has liado que no veas", arranca... y prosigue contándome lo que le costó a su marido conseguir primero quedar con ella, más tarde ser su novio y finalmente llegar al sexo.

"Los tiempos cambian -comento- ...y además, según maduramos aprendemos a desdramatizar ciertas cosas..."

Vuelve a hablarme de sus hijos, del chico todo el día enganchado a la consola y de la chica que apenas para por casa, saliendo habitualmente con chicos mayores... "seguramente mi niña venga con los amigos a la gran fiesta que se hace aquí en jueves santo", me dice antes de dar un trago largo a la jarra.

"¿Cómo es tu hija, se parece a ti?", pregunto procurando que no se note demasiado lo que pasa por mi sucia mente...
"¡Es mi misma versión veintidós años rejuvenecida!", ríe a carcajadas, ya parece más relajada... con la cerveza se le suelta la lengua y mientras yo comienzo a imaginarme lo que sería ligar con madre e hija en la misma semana ella inesperadamente me confiesa que su marido fue el primer novio que tuvo, que después del divorcio se acostó una noche con otro con lo que al parecer... soy el tercero de la lista.

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Con la siguiente ronda nos enrollamos otro poco en la penumbra del local, pero el ambiente propicio no dura demasiado... de repente quitan el hilo musical y una de las camareras anuncia el comienzo de la tradicional sesión nocturna de karaoke.

Las canciones elegidas por la mayoría de participantes son bastante tristonas, todas baladas (y de las menos conocidas) de artistas tan vigentes y marchosos como José Luis Perales, Juan Pardo, Dyango, Mocedades, Mari Trini...

A pesar del cadencioso repertorio, la gente le echa ganas y resulta divertido verlos en acción... hasta que por desgracia cierto sujeto (sin duda enviado desde el mismísimo infierno) sube al estrado y comienza a cantar una canción de (otro imprescindible para animar funerales) Ricardo Arjona.

El título de la pieza: "Señora de las cuatro décadas".

Mi acompañante al principio no dice nada pero su rostro sufre una inquietante metamorfósis mientras escucha al inoportuno fulano canturrear frases tan delirantes como:

Señora de las cuatro décadas
y pisadas de fuego al andar,
su figura ya no es la de los quince
pero el tiempo no sabe marchitar ese toque sensual,
y esa fuerza volcánica de su mirar

Señora de las Cuatro Décadas permítame descubrir,
que hay detrás de esos hilos de plata
y esa grasa abdominal que los aeróbicos no saben quitar.

Señora, no le quite años a su vida
póngale vida a los años que es mejor
Señora, no le quite años a su vida
póngale vida a los años que es mejor
porque nótelo Usted, al hacer el amor siente las mismas cosquillas
que sintió hace mucho mas de veinte
nótelo así de repente,
es Usted amalgama perfecta entre experiencia y juventud.

Señora de las Cuatro Décadas,
Usted no necesita enseñar su figura detrás de un escote
su talento esta en manejar con mas cuidado el arte de amar
Señora de las Cuatro Décadas,
no insista en regresar a los treinta
con sus cuarenta y tantos encima deja huellas por donde camina
que la hacen dueña de cualquier lugar............

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Con la enésima repetición del estribillo observo como mi nueva amiga, hasta el momento jovial, exultante, juvenil... envejece a ojos vista al compás de la interminable canción.

Me entran ganas de cogerle la mano y sacarla del bar... de arrojar mi jarra vacía directa al cráneo del cantante... de gritar "¡fuego!" y desviar la atención... de subir al escenario e inventarme cualquier otra letra...

"¡Pero qué canción más deprimente por Dios!", exclama mi acompañante llevándose las manos a la cabeza...
"¿Ah sí? -pregunto indiferente, señalando un cartelito en una columna con el listado de precios de pizzas, sandwiches y hamburguesas- ni me había dado cuenta, si te soy sincero no la estoy escuchando... ¿te apetece cenar algo?"

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Tras la penosa canción le cuesta remontar el ritmo de la cita, el cansancio acumulado tampoco ayuda (vino por la tarde para darse un simple baño y ya era casi medianoche).
No quiere que pidamos nada para comer y media hora después la acompaño hasta el coche.

Nos despedimos con un beso, dice que cuando llegue a casa me hará una perdida... cuarenta y cuatro minutos después cumple su promesa.

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El jueves santo mientras me ducho, afeito y preparo para salir a la gran fiesta no puedo evitar fantasear con la posibilidad de cruzarme y conocer a su hija... "sería una entrada del blog legendaria", pienso.

Por desgracia no tuve esa suerte, pero la noche también acabaría siendo glosada... -AQUÍ-